Carlos Pistelli

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Rodolfo Picato. Un amigo. Un yrigoyenista.

 No hace falta decirles la tristeza que me invade al conocer el fallecimiento de un amigo de toda la vida. Porque contarles cómo me enteré es caso que ustedes deben haber vivido millones de veces. Ni la reacción, No puede ser, Cómo, Todavía no caigo, hasta sumergirse en el silencio que da el recuerdo y la inevitable congoja de no haberlo podido despedir.

 Rodolfo Picato nació hace algunos años, jóvenes, lejanos que parecen, nieto de anarquistas, ciudadano de Beccar, radical yrigoyenista. De esos que ya no quedan. Hace como quince años que la pelea en Rosario, aunque lo conozco de antes, pues era formador de cuadros militantes, de enseñar como pelearle a los poderosos.

  Fue uno de los hombres que me enseñó Qué era el Radicalismo. Y uno de los pocos con los cuáles seguíamos preguntándonos si valía la pena seguir definiéndonos así. Pero, por sobre todas las cosas, éramos amigos, vecinos de la última década, y su cliente en el super donde trabajaba.

 Era en el super en donde Simoncito se le escondía a sus artes de monstruo, en donde departíamos en el último pucho antes del anochecer, las desgracias del presente, y las alegrías de ser quienes somos. Recuerdos? A montones. Mejor guardarlos, porque uno debe ser caballero, aún en las lisonjas que se arrojan para recordar a alguien. Terrengaño, el agente inglés, era una de sus muletillas.
Fumaba. Y mierda que fumaba. De los que fuman los machos. Esos que revientan pulmones. La última charla que recuerdo tuvimos, le decía que Illía fumaba Chesterfield. Nos quedó pendiente, fumar la marca en honor al Viejo. Quedaron pendientes tantos café, entre tantas conversaciones, que imaginaré que se produjeron.

 

 Era cuestión de verlo todos los días, porque era vecino, porque preguntaba por Dana, Zoe y Simón. De regalarle autitos para su cumpleaños. Qué pena, viejo, que no hayas avisado, nos quedará el Chesterfield, para el más allá.

Y entonces, ¿Qué?
Volverte a ver,
La vida, es un suspiro que pasa.

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