Carlos Pistelli

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I-Ángela.

 Observó con la vista perdida en un más allá de lo dimensionado; Miraba sin ver, y la bruma de las primeras horas del día ocultaban un tiempo olvidado por Dios. Desde la pequeña loma de la que todo miraba, podía verse perdiéndose a su izquierda un pequeño bosque que escondía riachos rocosos y ruidosos; en frente suyo una verde llano que descendía armoniosamente hacia la bruma que todo lo oculta; y a su derecha, las tiendas de campaña que traían el sabor del mierdo y la cobardía de los que van a morir al terminar la jornada.

 Ángela Álvarez de Sánchez era dueña de una presencia imponente, capitana de los ejércitos del Rey, vieja amante del montaraz Vergara, y con un abolengo para convertirse en duquesa de cuanto noble afeminado circundaba la corte putrefacta del enfermo príncipe. Pero ella prefería el campo de batalla, donde destacaba por coraje y astucia, argucias para vencer a enemigos superiores, y hacerse valer entre tanto hombre descarado hacia su sexo. No, no era dama de aquellas que escriben los cuentos, más no le faltaba el puldonor de una damicela: Era brava, como una tigresa indomable, y eso la hacía adorada por su soldaresca, los ángeles de María. ‘Algún día’, pensó mientras bebía ese brebaje llamado café, si es que lo era, ‘descansaré: hoy, hay que combatir y vencer’. Cuando las últimas brumas despejaran el camino, un ejército imperial estaría frente a los suyos, y sería tiempo de blandir sables y lanzas, matar y morir.

 Doña Ángela dejó de pensar, se sentó en el campo regado de rocío, volvió a mirar sin ver, y recordó.

continuará…

bruma

 

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